Por vezes gostava que o mundo fosse uma folha de papel, assim como esta, as coisas por ca são tão mais simples. Eu escrevo, ela preenche-se e o que quer que seja que eu diga ela não reclama. Ao contrario desta repugnante vida real, onde todos nos julgam qual seja a nossa ideia, pensamento ou reflexão. Porquê que todos nos julgam desta maneira tão miseravel como se nos conhecessem? Por vezes pensamos conhecer os outros quando nem sequer uma vida chegara para nos conhecermos a nós próprios! E talvez seja isso o que me meta mais medo, o simples facto de nem sempre ter certezas de como os outros vão reagir, mas sobretudo quais sentimentos eu vou dispertar! Porque a cada dia que passa sinto a minha alma ser invadida por sensações bizarras às quais eu gostaria de dar uma resposta, mas que simplesmente não as conheço. Como se também ela tivesse um limite, e quando enxe demasiado faz com que tudo se transborde em fustração e revolta. Será culpa minha? Fica a pergunta, não poderei responder porque mais uma vez não tenho a resposta, nem me conheço o suficiente para a procurar ...
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